lembro-me bem de quando atravessava a rua
a entrada ficava quase no mesmo enfiamento da passadeira
os vidros das janelas com um ar rançoso da gordura
o balcão meloso quando se pousava o braço
os frascos esverdeados com os rebuçados quase sempre fora do prazo
os bolos amarelos por fora e por dentro
os bolos sabiam todos ao mesmo
e no entanto queria sempre qualquer coisa dali
ficava sentada em silêncio
era um luxo poder participar na pausa do café
ver os crescidos, cheirar o grão moído
e de longe em longe comer um bolo amarelo
enquanto ouvia conversas que não percebia.
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